Al Atlal

LETTRE 1

«  Chère maman, Ma petite mère,
Je te revois concasser au mortier ton café, le moudre fin comme de la farine tu me disais, le mettre dans ta zazoua sur le feu doux du kanoun, ajouter une goutte d’eau de fleur d’oranger ; tout ça dans notre jardin de banlieue parisienne, devant la maison, à genou, soufflant sur les braises, ou remuant ton éventail tunisien, sifflotant, tranquille, à la recherche de sensations de plaisir…
Ô maman, chère maman, j’étais trop jeune pour comprendre ce que représentait pour toi ce moment qui s’étirait dans l’après-midi, tu écoutais pendant des heures ces chansons et tu vivais ailleurs dans un monde sans vraiment m’y inviter… »